Bye

Ela tinha cabelos longos, que batiam na cintura ; mas nunca me deixava pentea-los.
Ela tinha uma casa grande, mais bonita do que a minha; mas onde eu entrei pouquissimas vezes.
Ela tinha um perfume antigo, que eu adorava, mas... nem pensar em chegar perto.
Ela nunca me fez um carinho. Eu nunca dormi na casa dela.
Ela foi guerreira na vida, mas nunca me deu conselhos.
Ela vinha de muito longe, mas nunca me contou historias.
Ela nunca me deixou fazer traquinagens.
A casa dela não tinha cheiro de bolo de vó.
Quando tudo isso me fazia falta, eu não entendia.
Quando eu comecei a entender, deixei de me importar.
Ela nunca foi a avó que eu gostaria que ela fosse.
E talvez eu nunca tenha sido a neta que ela queria.
E, no entanto, estou chorando feito criança desde que fiquei sabendo que ela morreu.
Aos 80 anos, na minha casa.
Va com Deus, vó. Descansa em paz.
Mãe, segura as pontas ai.
E vê se não morre, ta?